Por: L.M.C.
Solos.
A la intemperie.
Bajo el sol más ardiente
Del desierto mexica
(Blanco y negro la foto
Que retrata el color, imposible,
De los agrestes páramos)
Están los instrumentos.
Y el ojo omnipresente
De Juan Rulfo que viaja
Por pueblos-cementerio
Del llano interminable…
Pero hoy es feriado
De zapatos lustrosos
Y camisillas blancas.
Hay música en la plaza
Y tragos de tequila
En tabernas equívocas
Y alegres lupanares.
Y esos gallos, rechulos,
Que son purito nervio
Paseando, impacientes,
Por el denso palenque
De olores resudados.
Mientras, algún guitarrón,
Desgarrará, luego, luego,
El alba pecadora,
De gemidos trenzada.
SIRTÁBANO 