“Somos cuentos de cuentos contando cuentos”
(José Saramago).
Por: L.M.C.
Pasan todos y pasan
Como pasan las horas
Y los días perdidos
En abrazos azules.
Marchitos los deseos.
Pasan todos y pasan
Porque pasar es hálito
Y muerte inconcluida.
Gota a gota exprimida
Hasta llenar, efímero,
El cuenco de la vida.
Y es miedo y confusión
En medio del vacío
Llamado soledad.
Pasan todos y pasan
Porque es inevitable.
Porque todo es fluir,
Diluirse y ajarse.
Purito envejecer
Hasta ser sólo niños.
Para luego ser nada.
A menudo, engordar
Para los carroñeros.
Esos lentos gusanos
Que nos brotan de adentro.
De donde habita el alma.
La carne se recicla,
La materia se altera,
Y siempre, se transforma.
Mas la energía queda.
Es aliento fugaz
Que se transforma en viento,
Después en tempestad
Y luego en cataclismo.
Al fin en primavera,
En confuso volar
De frágil mariposa,
En pura y simple hoja
Mecida por la brisa.
Ya casi todos, nada…
SIRTÁBANO 