Del libro: «El Viaje más Cercano»
Por: L.M.C.
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El borracho pasea por las oscuras calles
En pos de sí mismo.
El borracho huele a alcohol,
Huele a sudor y a vomitona,
Pero su nombre no está hecho de palabras.
El borracho pregunta a las cosas
En busca de su identidad.
Las llama por su nombre verdadero.
Ama a la piedra y la llama madre,
Y una lágrima corre, presurosa, por su mejilla.
Contempla los árboles que surgen de la tiniebla,
Les pregunta si tienen miedo.
Los árboles son masculinamente serios,
Callan, y un aleteo de ramajes
Murmura en el estrecho cielo que conocen.
Escupe a la tierra su asco y su sangre,
Desvaría sintiéndose rey de la ruina,
Mientras, lentamente, amanecen oro y sol por las colinas.
El borracho se siente repentinamente sobrio:
Otro día, otra desesperanza.
Tambaleante, y terriblemente lúcido,
Atraviesa las calles, antes solas, camino de su casa.
No tiene prisa, pero la inquietud le mueve como un resorte.
La agonía se prolonga mientras pasan, monótonos, Los autobuses
lentos, comedores de hombres.
SIRTÁBANO 