Por: L.M.C.
Cabral se llamaba el hombre
Que nunca tuvo una casa.
Que nació, pobre entre pobres,
Con fortuna tan escasa,
Donde la pobreza mata
Con herida lacerada.
Hijo fue de desventura,
Hermano de la ignorancia,
Heredero de la nada
Que poseyó en abundancia.
Mas fue el mismo que llegó,
Con el correr de los tiempos,
A dominar la palabra,
Como domina la piedra
El escultor que labra,
Con sus manos amorosas,
Las más hermosas estatuas.
Quiso viajar por el mundo
Con su voz y su guitarra
Llamando a todos hermanos,
Desde una raza a otra raza.
Él, que nació en la calle,
Nombró a la calle su amada,
Su amiga, su compañera,
Vivió sin pueblo y sin patria,
Sin bandera ni morada,
La tierra fue su posada.
Fue hermano, padre, madre,
Fue compadre, amigo y paria,
De todos los hombres buenos
Que por la tierra se afanan.
Fue buscador de tesoros,
Verdades siempre buscadas
Que se ocultan en el alma
De las personas normales,
De los que no tienen nada.
Fue millonario en plegarias,
Adoró a todos los dioses
Sin idolatría bastarda.
Fue ambicioso de miradas,
De sonrisas amorosas
De ánimo y de esperanza.
Su religión fueron todas
Mas no traficó plegarias,
Ni vendió verdades vanas.
Buscador de melodías,
Fue cantor de mil tonadas,
Una y otra vez cantó
La canción que le da al mundo
Una brizna de esperanza.
Tuvo que morir matado,
En una calle, en su casa.
SIRTÁBANO 